Viernes, y de todo...

... (tengo una especie de imagen mental en la que en final digno de La Raíz del Miedo, en el avión Kalimba le confiesa a su abogado todo, todo...)

En fin, entre una infinidad de películas nominadas al Óscar que no ví y muchas ni tenía idea de que existían, el luto por los Jets y las consideraciones que las noticias del bullying en las escuelas me provocan (nota a Mímismo: enseñarle a la heredera dónde patear en defensa personal), la carga de trabajo casi no se siente.

Casi.

Después de varios meses e incontables viajes en transporte público, hoy terminé toda la saga de La Torre Oscura de Stephen King... ése será el tema de la próxima semana.

Por lo pronto, aquí nos tratan bien:

http://goodcomics.comicbookresources.com/2011/01/26/my-best-ten-of-ten/

Bueno, séptimo lugar de diez, pero vamos calentando...

Por lo demás, es viernes, sean felices.

Eso es.

Viernes, y qué pena...

... caramba, me avergüenza reconocer que en lugar de buscar información sobre la PRIMERA VELA SOLAR que está funcionando en órbita, o quejándome por la aberración de Anne Hathaway como Gatúbela, me dejé llevar por el morbo del Kalimbazo...

... ése morbo es adictivo, ¿no? Tiene un nombre en psicología, algo así de que a todo mundo le gusta ver caer a los reyes o algo similar. Como en lo de O.J. Simpson o lo de Michael Jackson o lo de Britney... en versión región 4 y con un argumento que no da ni para borrador de La Ley y el Orden (empezando porque Olivia y Eliott le hubieran sacado la verdad a los implicados antes del primer corte comercial). Pero ahí está uno.

¿La verdad? Puedo concebir perfectamente a una estrella de pop (o lo que sea que toque) dejándose llevar por la oferta de una groupie indefensa y alcoholizada. También puedo concebir perfectamente a una chamaca maliciosa que va con toda la intención de conseguir otra marca en la pantaleta de trofeos y de paso sacar una feria. El hecho es que si uno de los dos hubiera estado en sus cinco sentidos, el asunto no pasaba a mayores.

O, si me permiten una fábula corriente:

En un cálido día de primavera, una ranita iba brincando por el bosque. Feliz brincaba y brincaba la ranita.

Llegó a la vía del tren, y la ranita siguió brincando y brincando feliz para atravesarla.

Sin embargo, justo cuando iba a terminar de cruzar, el tren pasó cual bólido...

... y le mochó las nalgas.

La ranita, dolida, esperó a que el tren terminara de pasar, y se dió la vuelta, brincando y brincando, para recoger lo que el destino y el inforunio le habían quitado.

Y al momento de alcanzar otra vez la vía, otro tren pasó a toda velocidad...

... y le mochó la cabeza.

(Pausa dramática)

Moraleja: nunca pierdas la cabeza por las nalgas.

Gracias, gracias, gracias, estoy aquí toda la semana.

En fin... hay hipopótamos que dibujar.

Sean felices, es viernes.

Eso es.

Ya sé cuál es el problema del país...

... es tan simple... y la revelación me llegó gracias a un limón.

La filosofía del abuelo para las plantas era muy simple: tienen que dar algo, si no no sirven. Por tanto, una de las herencias que nos dejó fue un maravilloso árbol de limón.

El árbol sobrevivió casi veinte años antes de que repetidos choques y maltratos acabaran por secarlo... pero aún tenemos dos vástagos que dan limones que sacarían del negocio a Kool-Aid Man.

Es de esperarse que quien pasa junto a dichos árboles se agencie un limón o dos. Está bien, excepto en invierno, siempre hay cien veces más de los que podemos consumir. Es de esperarse, y el abuelo diría que les aprovechen, para eso son.

Pero nunca falta el encajoso que llega a llenar sus bolsas del mandado. Cuando son vecinos y avisan antes, de acuerdo, incluso les prestamos escalera para que no lo sacudan. Vale.

Fue uno de dichos encajosos el que ayer me dió la clave del problema del país.

Estoy acostumbrado a escuchar por la ventana el sacudir de ramas y al cómplice diciendo: "aquí hay otro". De acuerdo, si no dura más de dos o tres minutos es de suponer que se llevaron unos cuantos para las micheladas. No vale la pena sulfurarse.

En este caso los ruidos se prolongaron buen rato.

Y el cómplice sonaba extrañamente agudo.

Por fin fuí a la ventana, y ví al cosechador de turno, algo así como el Borras cruzado con Chucho Ochoa (que había llegado en su carcacha, y preparado con un nada improvisado gancho limonero, que me sugiere no era la primera incursión) sirviéndose con la cuchara grande.

El cómplice era un niño de unos ocho años, que le indicaba dónde había más y le echaba aguas.

Serán los aires de la paternidad, pero en estos días soy particularmente sensible al abuso infantil. O será la anticuada educación que me dieron, de esperar un día de paga por un día de trabajo y bendito sea el resto. El caso es que me dirigí a la criatura en cuestión y le dije: por favor dile a tu papá que no te enseñe a robar.

(Tengo la firme convicción de que un trauma infantil a tiempo puede obrar maravillas para el futuro).

Y el individuo mayor me contesta: PUES SI SON TUYOS LOS ÁRBOLES AGÁRRALOS Y MÉTELOS A TU CASA.

Cuas.

Por supuesto, imbécil de mí que no había encontrado una solución tan sencilla.

Tengo una razonable tolerancia a casi todo, excepto a la estupidez humana. Aún civilizadamente, me día la tarea de seguir el diálogo. No ameritaba el esfuerzo, pero aún así agregué: ¿Qué ejemplo le das al niño si andas de ratero?

Y torcido de risa, el interlocutor concluyó: NO ME DIGAS RATERO. DIME ABUSIVO O APROVECHADO.

Doble cuas.

Y así de simple me cayó la revelación del problema del país. Realmente, todo empieza en casa. Nada más ahí, tenía un potencial secuestrador, contrabandista, pirata o ladrón de ocho años, al que ya tenían perfectamente entrenado con la idea de que todo lo que hay en el mundo está ahí para que se lo apropie y matanga dijo la changa si hay afectados. Y que incluso es cuestión de risa.

Después de eso, el JJ y todo lo demás me parecen consecuencias lógicas y hasta inevitables. Qué drástico.

Los limones me parecen ligeramente más agrios hoy.

(Sí, soy un anciano quejumbroso, ignoren el hecho).

Eso es.

No más sangre... ¿y entonces?...

Tengo sentimientos encontrados respecto a la campaña que anda circulando Rius llamada No más Sangre.

(Considerando todos los cartones de distintos moneros que la acompañan, probablemente esté en una minoría de uno).

En fin... la esencia de la campaña es que todos los moneros hagan cartones en contra de la guerra al narcotráfico del gobierno, y que los exhiban durante diez días en lugares públicos, los distribuyan, etc. Se supone que lo que demandan es que el ejército deje de combatir dicha guerra.

OK, vamos por partes... NADIE en su sano juicio va a decir que está de acuerdo con guerra alguna. NADIE va a decir que le gusta ver las noticias con más masacrados y granadeados y ajusticiados cada día.

Pero, si el gobierno cumple la voluntad de Rius, ¿qué pasa entonces?

¿Los narcotraficantes, pobres criaturas de la naturaleza, van a dejar de sentirse ofendidos y se van a dedicar en paz a sus asuntos como de costumbre?

¿Todos podremos respirar tranquilos por las calles, o al menos podremos respirar libremente los vapores psicotrópicos del vecino?

¿Vamos a vivir con la absoluta paz que nos da el saber que el perro rabioso que tenemos en el patio de atrás quizá no nos ataque si hacemos como que no lo ignoramos?

¡De repente parece que las Familias y los Carteles son los buenos de la película, y que nada más están respondiendo a las malignas provocaciones del imperio del mal!

No me gusta ponerme político, pero realmente estas cosas me indignan. ¿Qué nadie tiene MEMORIA? ¿O por lo menos SENTIDO COMÚN? Si se encuentran un escorpión o una víbora debajo de la cama, ¿van por la escoba y no descansan hasta que eliminan el bicho, o se van a dormir esperando que durante la noche no llegue con intenciones venenosas?

POR SUPUESTO que me encantaría pasar un día si oír de nuevas balaceras o ejecuciones. Pero si el precio de ello es volvernos narcopaís oficialmente... yo diría que es demasiado alto.

En mi humilde opinión. Que no es la de Rius.

Eso es.

Otro hipopótamo y amigos...

...después de que eliminaron a los Potros y a los Patriotas en semanas consecutivas, me creo lo que sea de estos Jets...

Y apenas es lunes.

Eso es.

Viernes y tratando de terminar a tiempo...

... y sí, Virginia, existen los hipopótamos que van por el mandado.

Aquí está una muestra de las páginas del próximo número especial, Man and Elephantman, que van a aparecer en el número 81 de Walking Dead, de Image Comics:

http://www.theouthousers.com/index.php/news/66/11945-talking-elephantmen-in-the-walking-dead.html?utm_source=feedburner&utm_medium=twitter&utm_campaign=Feed%3A+TheOuthouseGreatestComicBookFeed+%28The+Outhouse+Greatest+Comic+Book+Feed%29

Sean felices y aguas con el Kalimbazo...

Eso es.

Trabajando a todo vapor...

... de alguna manera masoquista, empiezo a disfrutar el coloreado... eso es de hoy, para algo muy especial que viene pronto...

Hoy me enteré de que uno de mis retoños, Mr. Stuffins, llegó al número 38 entre los cómics del 2009... y nunca me avisaron:

http://www.comicbookresources.com/?page=article&id=24236

Mi reino por un Subway de albóndigas.

Seguimos trabajando...

Eso es.

Viernes, el primero del año...

... y día siete. Doble suerte, espero.

Esto ha empezado frenéticamente, lo cuál podría ser bueno... poniéndome al corriente con dvd's atrasados (Inception y District 9 efectivamente merecen todos los elogios recibidos), peleándome con la anatomía del hipopótamo, y luchando la batalla interminable por conseguirle fórmula a la heredera. Que está haciendo diez meses, por cierto.

El Niño Dios le trajo un león montable a la gamborimba. Toca un remix de Bonney M cuando le aprieta la nariz. A ella le encanta bailarlo, a nosotros ya nos alucina. Lo anda empujando a todas partes, es como su entrenador-andadera. Y nunca pensé estar considerando estas cosas.

Respecto al Kalimbagate: de verdad, de verdad, de verdad, ¿una adolespuberta de hoy piensa que un rockero intoxicado la invita a su hotel a jugar turista, o qué?

Organización, organización, este año la idea es optimizar el tiempo, dibujar más cosas. Algo semanal. Empezando la próxima semana.

Cada semana me llegan ofertas desesperadas de Borders, mi librería favorita en San Diego. Estoy temiendo que esté en bancarrota antes de la próxima visita.

En fin.

Sean felices, es viernes.

Eso es.